Verso

2009-07-14T09:53:00.000-07:00

Padre:

El arma nueva del hogar;
La cuchillera
con más de mil tipos
de muerte inducida:
Filosos tradicionales,
para las venas espías
que buscan el grito
y la hueste,
deslizarse como raíces,
y como tales aparentar
ser del árbol más frondoso.

Los clásicos también existen
y se encuentran en el centro.
Me imagino que su uso
no varía mucho;
el gato que amenaza
con ser hombre,
el hombre que amenaza
con subir la pandereta,
entrometerse sigiloso
en la cama,
por la boca apoderarse
de las vértebras
e inducir la muerte
con un espasmo inesperado.

El mango de los contemporáneos
es de real interés por su comodidad;
entrega el tiempo necesario
para el arrepentimiento.
Tienen apariencia modesta,
pero cuando intentas rozarlos
con alguna víscera,
se descubre su verdadera identidad:
moles petrificadas,
genocidas arterias
en busca del pensamiento vacilante.

Los complementarios;
serruchos minúsculos
en busca de aniquilar
los últimos huesos
que no han terminado
de calarse.

Padre;
No traigas este tipo de armas al hogar.

Otra

2009-04-22T16:12:00.000-07:00

Cuando salgo afuera
estando adentro
y me miro de bien lejos
me dan ganas
de verte morir
en agonía.
Dar vuelta y seguir el paso.

2009-02-24T16:19:00.001-08:00

Un ejemplo

Para ratificar
me podría acordar
de ti,
y de tus
gánsteres.

Que uno a uno
se morían
por el mal manejo
de información
y la poca conciencia
del empeño de la realidad
por esquivar la felicidad
circundante.

A una niña bailando en el viento

2008-08-29T18:16:00.000-07:00

Nadie te ha dicho que controles un poco
Esos tiernos ojos atrevidos?
Ni te advirtieron lo desesperante
Que es arder como las polillas?
Yo podría advertirte; pero eres joven
Y hablamos distintos idiomas.

Tomarás lo que te ofrezcan, sí,
Creyendo que todo el mundo es amigo.
Sufrirás, como sufrió tu madre
Llegarás al final tan destrozada
Pero eres joven; al medio de la vida
Hablo ya un idioma bárbaro.

W. B. YEATS

2008-08-29T11:47:00.000-07:00

La habitación
del deseo implicito
busca hombre sediento
de dientes hermosos.
Un doctorado
en el uso de su lengua
y pelo cortado como milico
Para una buena disciplina
en el ejercicio diario
de la guerra infinita.

2008-08-26T22:58:00.000-07:00

Los cigarrilos
tienen olor al despertador
de las cuatro de la mañana.
Al atardecer cuando huele podrido
arriba del techo
en que dormías
con tus ojos entre las manos
y abultadas de tanto intento
de sopesar el aire que respiras.
Es curioso, mas sigue oliendo a podrido
y la podredumbre me atraviesa las narices
sin saber quién emana olores
de desvarío.
Dejo de hacer
todo lo que hasta ahora
he ideado como solucionario
de una tabla de ajedrez;
mirar un poco la lluvia
en el mar y fumar su respirar.
Me explicaron que la vista
se me había descarriado
y por eso no podía
ver al vecino del frente
que guardaba su podredumbre en un frasco capital
que alimentaba todas las noches
hasta hacerse un aliento suicida
que dejaría atónitos a los televidentes
de tan buena obra dramática,
en el espejo, tan frente
al podrido aliento
de las palabras.

2008-08-11T21:04:00.000-07:00

Te regalé
el mejor de los poemas;
la lluvia.

Salí fuera de mi casa
y de pronto
un mono-arbusto
vidente de barcos extraviados
me anunció
con movimientos alarmantes
que se acercaban al galeón
un centenar
de figuras abstractas.

La tripulación
que hasta ese entonces
Éramos él y yo
desguardamos las rejas
para que atacaran libre
nuestro lecho
tan falto de gracia.

Ahora sí viene
la sublevación
de las promiscuas-mojan
hasta el papel,
lo siento,
no podré seguir escribiendo.

Arrasan hasta con el último
escondite-oscuro-dormido.

El perro y el gato
se encuentran
en el último minuto-momento
de la calle,
arrepintiéndose de su riña inofensiva
como si ésta fuera
la última-ingenua-morbosa despedida.

El mono-arbusto
me pregunta;
¿Qué haremos comandante?

Yo casi ahogándome
en el alucinio-nio
y evitando direccionar el timón
le respondo que las deje entrar libres
y les agradezca
de antemano
que nunca la libertad
nos había pillado
tan de sorpresa.

Preámbulo

2008-08-06T21:01:00.000-07:00

Esta es la cuenca
Sólo hay hormigas
Huyendo del gran hormigón

El arte por el arte
Nos ha dejado perplejos
Y ensimismados
En la habitación
Del itinerario.

No resistirás
Mujer de pechos caídos
Mientras las gaviotas
Merodean diáfanas
En algún rincón del mar.

A la prisa-viento
___risa-río
En esta orilla
Mal vista del excremento
Supraterreanal de otras aguas
Suplicaré a tus falos perpetuos
Que endienten este cuerpo

Sobre la arena
Para las aguas
Entre las brasas
Del cuerpo humeante.

2008-07-26T01:26:00.000-07:00

No, no te mezcles
con los residuos de pasta dentrífica
que quedan en el desagüe.
Las mariposas, me dijeron
esas que vuelan
sobre los niños sonrientes.
Nada más,
sin terminar la oración
se puede percibir
que no tendrían un buen aspecto
si las danzas de una alita
y las entierras
en la arena marina.
Antes que algo,
Sí, el mar se ama
y el agua, la lluvia
que cae desde los cimientos
y te rozan caminando.
Trata de evitarlas,
aun cuando más quieras beber
un poco de naturaleza espontánea.
¡Sí, se ama la esperanza.
No se amaría
cuando deje de existir
el último sonriente
de mariposas viento.
Pero,
Por sobre todas los cosas.
No te mezcles.

Al huir.
Tendrás que volver a los pozos
donde juegan las almas perdidas
que aún no recuerdan
la dirección de sus casas
las cuales se las dijiste al oído
mientras nadie te escuchaba.
Ni ellas, ni el mar.
Que pena,
amiga.
Ni las mariposas viento.
Al mezclarte te darás cuenta
que no hay retorno.

Ni el viento de las mariposas
te traerá de vuelta.

Esperando el esperanto

2008-07-07T01:22:00.000-07:00

Hay que dejar dicho

que antes de cualquier tipo de conversación

y para no prestarse a mal entendidos;

los videos Pornos me provocan pena.

Mejor Esperaré el invierno

para taparme los pechos

Después de todo

siempre te ha costado hablar el mismo idioma.

FONO AYUDA

2008-06-30T21:25:00.000-07:00

A las 5 de la mañana

tendré los ojos arrugados

y el vientre maribundo

Mas no importa
llamaré al FONO AYUDA;
149

para que los carabineros
ayuden a mis memorias

No hay que ser malagradecidos;
la solución está en tus manos

y te la brinda el gobierno.

Las noticias del TVN o las del 11 o las del 12 o las del 13…

2008-06-22T19:22:00.000-07:00

Siempre te he dicho
que no veas las noticias.

¿Cuáles?
Las de siempre, esas.

Mejor léete un libro
hasta el desenlace
Y sólo hasta el desenlace

Para quedar con esa incertidumbre
De domingo por la mañana
de que nunca terminará
Una obra maestra
De los maestros que nunca alcanzaron a ser obra.

Siempre te he dicho que no es bueno matarlas
Antes del tiempo de imaginar sus cabezas aplastadas

Tú me contestas: no es tan malo acabar.

Claro, de eso no tengo consentimiento
Entonces termina de verlas hasta el tiempo de mañana

Y no oprimas”off”
Hasta que yo llegue a casa
y hagamos juntos un sábado gigante.

Un llanto

2008-06-04T18:55:00.000-07:00

Hay que llorar

con las manos abiertas

para ver de que lado

se inclinan las gotas

y calcular que:

una lágrima no basta

para sonarse la nariz

dos lágrimas no bastan

para limpiarse la cara

tres lágrimas no bastan

para bañar al perro

Pero

si la una y la dos y la tres

las acomulas en un embudo
Serían seis lágrimas
que bastan para ahogarse

en la salinidad

de un llanto.

Las manos

2008-04-14T12:04:00.000-07:00

Son las mismas manos.
Las de ayer y las de hoy.

No cambian.
Ciertamente, el tiempo no es proporcional.
Al espacio, digo
Y a la gente.

Al tocar la puerta
mi mano golpeó
Una maciza tabla
que por fuera era pequeña
y por dentro húmeda.

Olí.
Mi nariz se adentro en perpleja cáscara.
Entonces
ya no era maciza.

Polvo que se esparce
por entre narices opacas
muebles que no se levantan
y el tiempo los oscurece.

Fragancia que se consume;
Comida que se re-calienta
Ropa que se re-usa
Palabra que se re-crea

Concluí entonces;

Que
Ciertamente
la puerta no es proporcional;

A la madre que arropa al niño

Al niño que juega con el gato.
El gato hambriento que salta a la calle

El niño lloró al verlo partir.

El gato gimió

Cuando el “crio” miró sus manos
en medio de las garras
del nauseabundo padre

pidiéndole una vez más
que le cediera sus manitas
entre tanto frío

una especiede calor.

una especie de líquido
erupcionado desde adentro

le succionaron la boca
derramándole faenas diarias
entre la gargánta y el estómago
el crio no podía hablar

ni una sola palabra
al padre que lo miraba de reojo.

La muerte de un suicida

2008-04-01T13:47:00.000-07:00

Desaparecerá
La boina del suicida
Los lentes del suicida
Los ojos del suicida

Las manos
Las pieles que tocó
Por equivocación
Su aliento
Y sus pelos

Desaparecerán, con suerte.

Suicida engañoso.

Engañó a todos
Cuando se ahorcó desnudo
Sin sus prendas
Sin sus manos
Sin sus poros.

El suicida
Que todos pensaban
Nunca lo fue
Porque sus ropas
Ya no son suyas.

Y los accesorios
Que lo hacían llamar
En complemento
“El suicida”
Se venden por separado
En el persa (y a luca).

Epitafio

Aquí yace
colgado en el baño
que nunca fue su baño
que era del esposo
De la cuñada
De la amante
Que nunca se percataron
Que aquel hombre desnudo
Quería poseer por lo menos
un suicido original.

Sin que sospecharan
Que ya no le pertenecía
Ni el osito
Que le regaló la madre
Al nacer.

Los huachos de la esquina

2008-02-11T22:11:00.000-08:00

"No te pongas a leer
La vida del huacho O Higgins
Sentada en la pared del bar"

Me digo.

Creo que salir a beber vino
Menstruado
Me privilegia de ciertas regalías

Salgo como el perro de la vecina
Que nunca pide permisos
Mas
Siempre lo apremian
Por su apariencia pulguienta

Aquí en el bar
Los desconocidos
Siempre llegan tristes
Y se van con su filosofía de vida
Desconfigurada bajo el brazo.

Los huachos de la esquina
Siempre acaban muertos
Y mientras más sepultados
se escribe su historia
en las patas de las mesas
en las patas de las sillas
que nunca vislumbraron
sus rostros borrachos.

Me pregunto
Si esos huachos alguna vez
Bebieron del mejor vino
U olieron las mejores comidas
De los restaurantes más caros.

Nunca sabré
Si los huachos de la esquina
Formaron alguna sociedad
“De los Huachos"
Y vivieron en una pocilga
Llena de mujeres huachas.

Nunca sabré
Si esos huachos de la esquina
Me podrán invitar
Tan solo un trago
Del vino que toman
Ciertos huachos
Desconocidos
De la ciudad

11 de Febrero, Santiago, Bar Bruno`s, 2008

La Hermitaña con H mayúscula

2008-01-18T08:16:00.000-08:00

(Ixtab-Diosa del suicidio según la mitología maya)

Tsunami saboreando uvas

La ermitaña juega conmigo
a creerse hombre.
De urbe
hombre con H mayúscula

Ermitaña de ojos solubles
y el mar arrasaba
con minúscula partícula inacabada

Desde aquí los miraba
correr como hormigones
pensar como hormiguitas.

Y yo me adentraba.

Hacia la espuma (digo)
hacia mi abrigo.

Mientras seguía irrumpiendo
No me percaté
que corrían y gritaban
desesperados hacia mí

No me percaté
el tsunami arrasó
cortó mi cabeza
y los senos se me desprendieron
como uvas podridas
que caen del racimo
de la tierra

hacia las olas
desde la espuma.

II Tsunami

- “Sabe a vino”
Escupió el niño cuando creyó recoger agua del vertedero

III Tsunami

¡Un milagro!

IV Tsunami

Cuando convirtió el vino en agua
mi cuerpo desapareció hundido

se evaporaron mis muslos.

V Tsunami

Un ratón encontró mi seno botado.

Último Tsunami

El cuerpo se convierte en vino
en uva
en agua.

La uva se convierte en seno
el seno aumenta al tiempo
y el vertedero no disminuye su afluencia.

Entonces cuando de mi seno mamaban los ratones.

Sabores de uvas promiscuas y remotas

bebían en el siglo sesenta.

Ermitaña que quiso triturar su vierte

Réplicas

Cuando los robots
seguían bebiendo de la Hermitaña
que quiso suicidar su cuerpo;

En las riveras del mar
la manada de ratones
seguían mamando de mi pezón

esperando encontrar agua
en plena sequía.

Retrato de mujer en cama oblicua

2008-01-09T10:52:00.000-08:00

Se tapa el pecho.

Las dos oblicuas esferas
aúllan olor a estiércol.

Quemante, sol quemante.

Posan superficie piel de azuleja cortina..

Detrás, amueblado vientre
a flor de desposeído purgatorio.

Ojos luminosos,
en ciudad luminosa
en hacienda luminosa
en cuarto lumínico.

Recalcitrante.
Labios.
Atrevidamente quemante en pleno invierno.

Atrevida.

Atrevidamente ella posaba,
desnuda
la azuleja cortina le cubría el rostro.

EL cuarto luminoso, en cuarto doméstico.

Procesamiento del delirio

Hoja blanca en habitación

O-S-C-U-R-A

mujer
vietre enano
enano solo
lucecita invernal
cortinaje
andamiaje obscuro
brocacochi.

Subráyele la causa de su explosión abdominal

El Lon hoy no cumple años, la edad es un estado psicológico

2008-01-06T15:01:00.000-08:00

Hemos bebido
has fumado
historias y personas
tsunamis que no fueron
almas ansiosas
buscando
qué se ama
cuando se ama.

Valparaíso 22 de deciembre de 2007.
Bar Pajarito y Picante

LON!

http://poesia-periferia.blogspot.com/

Amigo, recuerda que la edad es un estado psicológico.
Ojalá los proyectos y el viaje se vuelva a emprender, como tú lo quieras emprender, en el lugar que desees, con la gente que anhelas, y por supuesto con la pluma que elijas .

Un abrazo, tu amiga que te quiere.

Una carta

2008-01-04T14:39:00.000-08:00

Pareciera que dentro de este mundito a esta hora justo cuando duermen sobre mi caen todos los pensamiento que no se declararon durante el día El tiempo va viene y va… en el momento que decides darte vuelta para mirarlo ya va mil leguas sobre ti Tiempos como estos no quisiera recordar Huyendo como un animalito salvaje que cuando ve a un hombre arranca por su vida, por vida Sobredosis de incentivo quisiera yo inyectar mira que el transcurso del tiempo me tiene impaciente por ratos se me olvida que debo respirar Aire, puramente benigno cuando erradica del mar Somos rapaces comprometidos con un sinfín de zapatos Alguna vez me he preguntado respírame y logremos con ese respiro conquistar el afecto simbiótico que tanto nos hace falta para sentir Siente el mundo es amplio lo suficiente como para enriquecer mi aliento Somos personitas (lo sabes bien) que dentro del
cenit
ambiguo
del ovalado
cuerpo, quisiéramos arrancar la corteza mas externa del orbe escondernos por ratos y por esos mismos ratos volar por el cielo nocturno viéndonos cobijarnos en el suelo; lamentable por momentos… por otros planeando con coraje Acaba de arrancar el segundo hoy quisiera abrazar el fuego No hay nadie al lado mío el cigarro es demasiado delgado y el trago demasiado melancólico. Entenderás mis palabras vagas.

Excusa

2007-12-10T12:12:00.000-08:00

Te amo.

Mientras
suman seis excusas para dejar de hacerlo.

Y el tiempo carece y parece que tus manos ya no dan basto;
para tocar mi cara y rozar mi cabello.

Te amo.

No es pretexto ingenuo.

Ya la cosecha escasea de sentido;
y vuelves a recordar el día en que divise tu caminar;
cuando re-oliste mis filamentos

No huelas más hombre ufano,
entre cabelleras desconocidas.

No huelas a cementerio desposeído.

Suman cinco excusas.

Un microcuento escrito en verso

2007-10-16T02:25:00.000-07:00

La “ex” sollozaba en un rincón de la habitación.

Como si viniese un monje cristiano
a bendecir su cuerpo
y vomitara el espasmo que causa su silueta
ya deformada de tanto manoseo.

Pero el beato aún no llegaba
y
el perro cuidaba de la iglesia.

La familia legal le lloraba en la otra esquina.

El cajón yacía tibio, negro.

-Hoy no es tiempo de morir- musitaba acercándosele.

Un padre nuestro le adjudico un lamento.

-¿Es usted la señora?- preguntó el monje.

Y le abrió las piernas
susurrándole un padre nuestro

Hoy no es tiempo de morir
Porque los perros ya no tienen pulgas- acotaba-.

2007-09-06T18:34:00.000-07:00

Mi caminar andrajoso
deja más huellas que
alma en destierro.

¿Conoces?

Dices de mis pies;

“Son gorriones volando por la acera”

Siendo esto un trueque;

reitero;

El caminar violento
y pasos de hombre muerto.

2007-08-31T19:02:00.000-07:00

A veces me siento como enferma
esa enfermedad que te cala los huesos.
Enfermedad que es como herida,
que sana,
pero deja cicatrices.

A veces me siento como necia,
necedad de caminar todos los días
por el mismo pavimento.

A veces me siento errabunda,
que este ir y venir por la tierra
me prohíbe de amores sanos y puros.

A veces me siento como hormiga
A veces me siento como hormigón

¡Oh!

¡Pardiez!

2007-08-22T15:32:00.000-07:00

Yo así no puedo cortar bien el pan,
para dártelo en la boca
así no.

Son trabajos laboriosos muy desproporcionados,
extenuantes
e

infames.

Así no puedo darte agua y después correr por más
en medio del desierto
así no

Tampoco podré acertar en el recipiente
la leche,

leche con sabores fríos

de tanta hambre

de no
comer,

de no

sentir

de
no

decir,

por ejemplo;

que la tierra se abre por entre mis piernas.

El espionaje

2007-08-15T16:03:00.000-07:00

I Seguimiento

El insecto que voló millares de kilómetros,
sólo para espiarte

me dijo esta tarde

Que te vio mirar otras piernas
Que te oyó escuchar otras palabras

Y

Te creyó decir vocablos nuestros.

II Seguimiento

La lombriz que se arrastró millares de centímetros,
sólo para espiarte

me dijo esta noche

Que seguiste sus pasos
Que miras sus pechos más de lo debido

Y

Te creyó observarla con ojos nuestros.

III Seguimiento

La hormiga que penosamente viajó millares de milímetros,
sólo para ratificar,

me dijo esta madrugada

Que;

Quisiste acercártele lo suficiente
Quisiste pisar su sombra roída
Quisiste mirar tras su libertinaje ingenuo
Quisiste rozar su cabello con tus lentes
Quisiste poseer su abrigo de invierno

Y

Abrazar su cuerpo
para compartir el frío

- ……………………

Ya sin aliento la pequeña hormiga

(Y yo creyendo que el espionaje había concluido)

agregó ya casi amaneciendo;

Que corriste detrás de ella.
Que quisiste sentir su aroma

Tan
sólo

para esperanzar
que se trataba de mío.

--

Fin del seguimiento.

Aún yo estando a cientos de kilómetros.

2007-08-12T23:00:00.000-07:00

Antes era mi vida contigo
ahora es mi vida sintigo

¿Notas la diferencia?

Antes llovía con tigo
Ahora sólo llueve

Mas
esa manía no perturba

ahora las gotas caen más puras-.

Una noche como para no dormir-

2007-07-30T18:09:00.000-07:00

Las 3:54 de la mañana y no concibo el sueño.

Miro por la ventana
y las casas
los autos
Los árboles

en la misma posición que los días inertes.

Un perro aúlla en un muro
Un gato lo salta y recorre.

Silencio.

El silencio mata
condena

y
me aferra.

La noche armoniosa
irracional e inequívoca
me transporta a crear.

Todos se esconden.

A esta hora todos sueñan

Mas,
yo

los miro soñar.

Las olas entran por la ventana
sin siquiera preguntar.

Se posan en mi cuarto
y creo no despertar.

Que silencio más sutil

En mi boca un cigarrillo
en mis pies descalzos

se engulle la poesía.

Las palabras juegan en la pieza

Y
yo las miro jugar

.Las 4:06 de la mañana y no concibo el sueño.

Dios quiera (oh Dios!)

Que algún día todos puedan soñar despiertos.

Salgan a las calles
me inviten desde la acera

a dialogar La Luna.

(Ahora en compañía)

2007-07-28T13:38:00.000-07:00

No logro despertar

_____________creo que así el tiempo carece
_________________________________de sentido

Crece;

la carencia del poder y querer amar

Sin duda los gorriones dejan de volar
y el ruiseñor ahuyentó a sus vástagos

Como

echarse en la cama
y sentir por inercia

que el hablante te estrecha la mano.

Logré maldecir

es cierto

Mas.

Escribí un poema

¡Cuánto más, un poema!
¡Tanto más, cuánto qué!... Un poema

Como el tuyo o el vuestro

No tiene aspectos rimbombantes
ni dice verdades Universales

Sin embargo

te dejaste entumecer

Estupefacta. de la misma visión que el

agua.

Fluir{

Como el cristal del ojo de las crías muertas
por falta

de

estremecer sus pupilas.

De pensar y sentir
que la Tierra se estremece de miedo

cuado se juzga al hombre

y se concede

la bruma muerta-

de seres

in- sufribles
in- pensables
in- surrectos
in- malévolos
in- decibles
in- tocables

Y el pelo de mi cabeza
_______________dejó de crecer

Y la línea de mi boca
_______________dejó de mojar -

_______________dejó de decir

Vocablos malgastados

y sonrisas

In- reconocibles.

En época de invierno

2007-07-23T12:22:00.000-07:00

Se llueven mares
de hombres oxigenados.

Se lluven piezas
cigarrillos

noches enteras de sexo y alcohol.

Se llueven
casas
autos
bicicletas

Se inunda todo
y la lluvia me llega

hasta las tetas.

2007-07-03T12:44:00.000-07:00

A veces cuesta respirar
el aire puro que repele la gente.

No te miento-.

cuando te digo que no pienso.

No te miento-.

cuando digo que me siento inmóvil

pa-ra-plé-ji-ca

No te miento-.

cuando no

respiro

---------------------pienso

--------------------------------inhalo

-------------------------------------------imagino

tampoco camino.

No te miento-.

El caminar

pa-ra-dó-gi-co

y el sentir sinrazón-

No te miento-.

cuando te escribo
todo lo que "tepienso"

Ahora;
que tú no "meleas"

es "hueá" tuya.

2007-06-28T16:52:00.000-07:00

Como un vaso de agua con miel
para encrespar mis vellos.

Un cuerpo-espín ciego
me anuncia la llegada de los crepúsculos-

Mis dedos parecen agujas (a veces)
Como puntadas
como clavos;
los mismos que atravesaron el cuerpo
del SER u MANO, del ser amado.
Y la sangre se escurría

como único prefacio de la pro-cre-acción.

/Quehacer de hombre/

se declararon en pro del cosmos,
el azar marcó el destino y la sangre fue alimento a mis hebras-
Pero ese alimento híbrido
sació el hambre de mi contrario
y el agua atravesaba como único prólogo de incertidumbre.

En ese momento miré al cielo
y pregunté;

¿Humano des-creado o inmortal a-bandonado?

Mientras la sangre se me escurría
entre mis dedos
entre mis piernas

/y/

entre mis manos.

2007-06-10T14:02:00.000-07:00

Me fui.
Importunada.
Son ya los años, es ya el tiempo.
Fuera de servicio,
en una órbita lejana humedezco el aire,
endureciéndose con la ráfaga del viento,
solemne lo inhalo.
¿Sabes?
Que mis ojos ya se enmudecieron al ver llorar a una mujer,
con ásperos ojos,
solubles como el mar,
pidiendo calmante para saciar el hambre.
¿Qué entiendes tú por filantropía?
Filantrópico es el suelo, al dejar dormir allí al perro
Filantrópico es el viento, al dejar suspirar con ímpetu
la injusticia de los cielos.
Filantrópico,
Con cobarde rebeldía,
filantrópica soy de la vida.

Fuera de servicio.
Una cosmovisión impura,
inexistente aún en lugares inesperados.

Se establecieron los cables,
un cortocircuito perturbante,
me anuncia la llegada del amanecer.
Amanezca
suave ráfaga respiratoria
llena los oídos de la gente.

Oídos con sabor a miel,
o sangre quizás,
La sangre del perro,
agradecido del suelo,
el haberle facilitado hogar.

Todo cambia.
¿Me entiendes?

Filantrópicas las palabras,
el haberme prestado ropas
para saciar esta inminente coraza.

Filantrópicos

Te dejo
Ya paso la hora,
se acerca la despedida.

Evitemos derramar,
lágrimas perdidas
en un mundo abandonado.

Abandonarme.
Lo sabes y te lo dije
Te lo dije,
no creo que lo sepas.
¿Lo entendiste?

Esta música me hace escuchar
escuchar los más extraños ruidos de la tormenta.

Hoy no llueve,
tampoco amanece.

Hoy llueve, el cielo se cae y la tierra se levanta,
Hoy, no mañana
se cierran las trasmisiones,
y te encuentras fuera de servicio.

2007-05-29T21:11:00.001-07:00

Soy, quizás
Una especie de planta reencarnada en un vegetal insaciable
Vengo
de un circuito polivalente con forma indecisa
Estoy
plasmada a ras de suelo sin siquiera ver el ras.
Seré como el viento rapaz
Que navega frío y sordo en la penumbra.
Indolente incluso en momentos sedentarios,
perturbada en pasiones miserables
Asible por momentos,
Sensible por otros.
Acaso,
¿Humano descreado o inmortal abandonado?
Si no pecara de ignorancia,
podría falsear incluso
que aún respiro.

2007-05-25T12:42:00.000-07:00

Veinticuatro son las horas.
Un día acaba de llegar.
Quince de ellos,
intento volver a encontrar
el sentido que me hizo respirar,
cuando decidí salir del vientre,
y no ahorcarme
con el cordón umbilical.

2007-05-24T12:46:00.000-07:00

Con tu vestimenta exuberante,
ya no hay más que hablar.
Ya no hay más que hablar,
porque lo que parecía inequívoco,
hoy tus labios dejaron certeza del pensamiento
Ya no hay más que hablar
Las palabras necesarias,
fueron dichas en el momento en que decidiste callar
Ya no hay más que hablar.
El silencio dejó de volverse un ruidito molestoso,
en ti, es relativo.
Ya no hay más que hablar,
El cielo va cayendo y la tierra se levanta,
ya no hay más que hablar.
Ya no hay más que hablar,
porque ya no hay más que hablar,
y este hablar, con el paso del tiempo se vuelve vacío
Ya no hay mas que hablar,
cuida mis ojos,
tu boca dejo de ser perfecta.

2007-05-06T12:23:00.000-07:00

El olor ha parido en sangre,
la sangre del parido parto,
que parió un ensangrado olor
Olores de nieve, olores de mar,
olores como aquel,
que se llevó el hombre,
haciéndome parir un animal.

2007-04-17T15:05:00.000-07:00

Se aburrió.
Así como se aburre un suicida de su vida, decide matarse.
Así como se aburre un ave, que decide precipitarse a tierra, cae
Así como se aburre el amante, y decide no llegar a casa
Así como se aburre de la vigilia, decide dormir
Así como se aburre de la música, oye otra
Así como se aburre el perro de caminar, decide echarse
Se aburrió
el mundo decidió voltear su caparazón,
Todos, al igual que el suicida, yacen en el cielo, ya no tan aburridos.

2007-04-14T07:36:00.000-07:00

No basta con escribir lindas palabras,
siempre tan obvias,
que ensimismadas con otras,
resultan evidentes;
te quiero, te amo, te odio…

O más bien fugaces depresiones inexistentes,
principales conyugues de poemas y versos.
No basta con mofarse de la vida,
darle la espalda,
como hombrecilla rebelde,
y creer haberse ganado el cielo.

Basta con el mirarse todos los días,
creer que escribiendo,
cambiaras tu figura (diamante de bruto en ocasiones).
Mas no importa,
al escribirte como antes,
remordimientos me hacen pensar
que es la primera vez que te veo.

Día siguiente; ¿basta?

Simbiosis

2007-04-02T17:54:00.000-07:00

Sin lápiz, esgrimiendo el polvo y la avaricia,
escribo
Tan lento como pienso,
aún más lenta es mi cualidad "arbitraria"
Déjame decirte,
que levantándome del lecho majestuoso de la vida,
te miro, sin dejar de tocarte, te palpo
Tanta es mi dicha y benevolencia,
indiferente me adhiero a la vía escapatoria,
que nunca consideraste tuya,
que siempre consideraste "ajena",
por el sólo hecho de no pertenecer a tu geografía

Referentes íconos indígenas,
tratan esta poca solidaridad y pertenencia
como una enfermedad.
Agradecida de tu Natura,
menester es tu ideología y pureza,
mas no eres de mi raza,
foránea sigo a tu cuerpo

Continuamente ajena, incluso a tu urbe,
a "tus orbes",
que considere consanguíneo
en el más escaso sentido de la palabra
Siendo inmensa mi ambigüedad,
sólo estas son tus palabras,
de nadie más.

Sinopsis

2007-03-30T11:11:00.000-07:00

Acostúmbrate al día y a la noche,
el desayuno de ayer,
la palabra,
humanización de intelectuales
Diviértete en la locura de la oscuridad como si fuese la primera vez
Vive como mañana el sentido de la razón
Razona cuanto más puedas,
estremécete de espanto y odio
Sigue tu recorrido de "civilización"
Crear,
imagina cuanto mas puedas crear
alucínate con la muerte,
envíciate,
con la razón de existencia
Concibe tu vida con el último vicio de crear;
la muerte del nacer.